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Num lugar chamado Ourém, uma manhã amanheceu diferente. Era domingo. Estava tudo no mesmo sítio, na ordem que a véspera deixou, mas havia um lastro branco onde antes era apenas terra cava, lastro branco alastrado às coisas sobre essa terra. Sob a luz baça da manhã, sentia-se o frio acordado e caído, um frio sem hábito. Era um frio branco, misterioso, cobertor de inverno. Nos lugares mais recônditos, umbrosos, algum desse frio branco tranformou-se em vidro. Era domingo. Domingo também sobre os muros e sobre aquele portão que fechava o caminho. O frio branco, porém, mágico, atravessou-o e foi para além dele. Mas não demorou lá. A terra, lavrada pelo sol, comeu-o. Era domingo.

fotografia © Nuno Abreu
legenda © Sérgio Faria